Заштрихован лесом
Край моих дорог,
И в тумане тесном
Дышит мой чертог.

Улеглась, погасла
Под мостом вода
Мутным темным маслом.
Что ж ее года?

Не гудят стрекозы,
Поплавок не бьет.
Не меняя позы,
Цапля счастья ждет.

В ранней влажной дымке
Я спешу домой.
Ведьмы-невидимки
Крутят волос мой.

Кофе разогретым
Веет от двери.
Декабрем и светом
Пахнут фонари.

Столько нужно сделать
В рамках статус-кво…
Сыну скоро девять.
Скоро Рождество.