Ангел и Демон
Что ты, Демон, грозишься наcмешливо,
Чуть услужливо, адски вежливо?
Что ты, Ангел, склонил кудри гладкие?
Уж храню все твои закладки я.
Пролегли вы мне каждый морщинкою:
Шрамом вздора да к свету тропинкою.
Напишу свои годы лунами
Напишу свои годы лунами
И подзвездных приливов бурунами.
Напишу свой портрет росами,
Неба холст забрызгаю косами.
Напишу свою жизнь скрипками,
Мча по венам смычками гибкими.
Только имя твое мне не пишется,
Лишь далекой грозою слышится.
Пудра
Изотри, изотри в облака
Пудры розовой, розы бежевой.
Потерпи, потерпи, пока
Не утонешь в ней весь, не сдерживай.
Упадем, упадем в зарю.
Нет на карте нас, пусть обыщутся.
Пусть костром в пургу, льдом в жару
Наши песни кем-то отыщутся.
Не скучай, не скучай за мной,
Такой облачной и рассеянной.
Вспоминай, вспоминай мечтой,
Чьей-то пудрой душистой навеянной.
Корсет
Алый шелк волною урони,
Прутья тесной клетки обними,
И, целуя, дверцу расстегни.
Когда устанет тень…
«Когда устанет тень за мною волочиться»,
Мне незнакомец молвил за свечой,
«Я буду благодарен ей одной.
В ней, верной, экзистенции крупица.»
«Игрался в жизни в разные я роли,
Да позабыл, кто я-то. Отражен,
Как в зеркалах, в других. Но сам – как сон.
Как призрак, невидимка, фон я, что ли…»
Сидим мы в баре позднем, пустоглазом.
Кокетка-пыль нашла комплиментарный свет.
«Для пыли роли, уж простите, нет!»
Приходится ей слышать раз за разом.
«Вообще-то, милая моя, я пианист.
Но даже там, вот штука ведь какая…
Чужие ноты мне кладет рука чужая
Из года в год, за листом лист.»
Его морщины, трещины на глине,
Сочат лениво дух туманом лет.
В нем чую жизни ароматный след:
Он был на море, с женщиной, в малине…
«Мне кажется, что вас я поняла.
Ведь с вами мы похожи, друг мой, как-то…
Актерам – пьесой я была в различных актах.
И музыкантам песней разною была.»
«Будь моей пьесой» – «Драматургом будь»
И в сторону бумажника движенье.
Вот ты. Вот я. Пускай мы сновиденья.
Пусть даже пыль забудет нас. Не суть.